Сводная любовь.Неродная но своя

— Ты ранил меня, — прямо сказала я. Без обвинений. Просто правда.

Он кивнул. 

— Я знаю. И ношу это до сих пор.

Мы замолчали.

Где-то позади смеялись гости. Слышалась музыка.

А мы стояли — вдвоём, в тихом уголке, будто под водой, где каждый взгляд, каждое слово звучит громче, чем крик.

— Я не вернулся, чтобы всё вернуть, — сказал он. — Это часть меня. Всё, что было. И ты — тоже. Я не прошу прощения. Я просто… хотел, чтобы ты знала: я не забыл. Ни дня.

— А я всё это время пыталась забыть, — призналась я. — Но так и не забыла.

Он усмехнулся. Не с иронией — с болью. С пониманием.

— Мы оба остались с этим, — сказал он.

Мы молчали. Музыка сменилась. Лёгкий джаз. Голоса. Смех. А между нами — дрожь. Живая.

Я сделала шаг ближе. Совсем чуть-чуть. Он — тоже. И этого хватило.
***
Он был как яд, медленно поглощавший меня.
С каждым взглядом, с каждым словом я умирала, но была готова жить в этой боли. Он говорил, что я неродня.Но я была его, и этого было достаточно, чтобы задыхаться в этой любви.